S-Bahn-Lichter in der Dunkelheit.
Zwei Scheiben, 20 Zentimeter, goldenes Licht. Behaglichkeit verheißende Anonymität.
Musik spielt, er singt, tritt für Minuten ins Leben des Einsamen, verschwindet wieder.
Wer?
Ich weiß es nicht, keiner hier weiß es.
Glück?
So? Sekunden, und doch, im Moment des Aufwachens, hier an der Scheibe, Geborgenheit und Sicherheit, Gemütlichkeit geradezu, S-Bahn-Lichter wie Kaminfeuer.
Ich bin allein.
Alleine bin ich glücklich, denn Menschen sind schwer.
Wen gibt es, dem ich vertraue. 1.
# Kann es auch mit dir so sein? Bitte, versuche es.
Es geht doch niemals, Mann, Frau. Niemals die sorglose Vertrautheit, die Leben und Liebe macht.
Verzweiflung an den Menschen. Schöner ist doch das Papier.
Formal, unbestechlich und schweigsam.
Bester Zuhörer, alles zu fressen, was ich an Gedankenmüll produziere. Wie das hier, doch Papier würde ihm besser stehen, besser als kaltes Licht, blauer Schein und seelenloser Tiefen, wo allzuviel verschwindet, und allzuviel gelesen wird.
Alles auf Papier. Und im Ozean.
Wo ihre Lippen den Fels küssen...