Die kleine Hagia Sophia ist der schönste Ort zum alt werden.

Die kleine Hagia Sophia ist der schönste Ort zum alt werden.

Ich stehe am Bühneneingang. Mein Schauspielerkollege will mich auf die Bühne schicken. Ich verstehe nicht warum. Ich kenne das Stück nicht. Es ist, glaube ich, Hamlet oder eine der Shakespearschen Komödien. Ich kenne den Text nicht, und ich weiß nicht warum, mir wurde nie gesagt, dass ich spielen soll. Ich werde auf die Bühne geschoben. Ich glaube, ich habe eine witizige Rolle. Ich versuche geistreiche Sätze im Shakespearschen Duktus zu produzieren, und meine Kollegen sind gut: sie verwandeln meine Improvisation mit ihrer in den richtigen Shakespear. Ich werde wieder und wieder auf die Bühne geschickt, das Publikum merkt nichts, aber mein Adrenalin kocht, ich warte auf den Moment wo mir meine Wortgewandtheit vergeht und der Schwindel auffliegt. Ich habe Angst, weil ich in einem Stück bin, das ich nicht kenne und Dinge rede, die ich nicht verstehe, ich habe Angst, auch wenn das Publikum glücklich ist.

Ich bin schweißgebadet im Schlaf.