Ich spiele keine Rolle mehr. Mein Ekel ist ein Privileg. Soll ich weil's Brauch ist ein Stück Fleisch stecken in das nächste Fleisch oder ins übernächste? Mich dran zu halten weil die Welt sich dreht? Jedes Mal wenn ich ein Ei esse, klebe ich die Schale auf und sprühe sie an. Beton, Farbe und Eierschalen. Andere Leben. Du hörst auf dich selbst als Ich zu denken. Du denkst, ich weine. Es hat etwas wenig schmeichelhaftes, begehrt zu werden, wenn der andre so betrunken ist, dass er nichts sehen kann.
Bitte. Knips mir nicht den Verstand aus, indem du versuchst mich zur Ordnung zu bringen. Hör zu, und wenn du Verachtung spürst, behalt's für dich, ich verachte dich nicht
--ertrinkend in einem Meer von Logik. Zunge raus. Gedanken abgewürgt, und ich fürchte mich so:
Ich dachte ich würde nie wieder sprechen
aber ich weiß es gibt etwas Schwärzeres als Begehren.
Hier bin ich und dort ist mein Körper.
Christus ist tot. Sinnloser Scheiß.

Danke.
Es gibt nur Jetzt. Etwas anderes hat es nie gegeben.